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那年，父亲骤然离世，我身披孝服，在灵堂与算计的旋涡中勉力支撑。
那时的我，看谁都想从我身上撕下一块肉去。
所以当叔公领着那位“汤先生”进来，说他是我新来的老师时
我心底只剩下嘲弄和全然的戒备。
来了。
又一个。
我几乎立刻就给这个人判了死刑。
“你想做什么？”
“你们做了什么交易？”
“是监视我，还是准备养废我？”
我以为我的锋芒能逼退他，或者至少能看清他的真面目。
而他，只是用一种近乎坦荡的、让我更加不安的方式承认了“监视”的任务。
他明明白白告诉我：不是！
疯子。
这是我当时对他的定义。
现在
我又回到了这片河滩。
河水依旧清澈，只是岸边的卵石似乎被岁月磨得更圆了些。
风吹过树的声音，和记忆中一模一样。
我蹲下身，指尖在冰凉的河水里划过，然后拾起一片扁平的石头。
石片飞旋而出，在水面上划出一长串完美的涟漪，轻盈地跃向对岸。
十下。
比当年那个午后，老师随手打出的还要多。
可心里早就没有那时石片只跳了三下就沉底时，那股不服输的闷气和隐秘的欢喜。
风穿过空旷的河滩，带来远方的窃窃私语。
如今回想起来，那个将一切算计都写在脸上的少年，何其稚嫩，又何其……可怜。
*
面端上来了，依旧是粗瓷大碗，热气蒸腾，带着记忆中相似的浓香。
我拿起勺子，舀了一勺汤，吹凉，送入口中。
汤汁滚烫，味道醇厚，牛肉也炖得软烂。
是好吃的，是街坊邻里都会称赞的那种美味。
可是，不对。
不是记忆里那个，在我哭肿了眼睛、浑身被河风吹得冰凉后，第一口喝下去的味道。
我放下勺子，沉默了片刻，抬手招来了店里忙碌的管事。
“客人，有什么需要？面不合口味吗？”管事是个中年汉子，围裙洗得发白，脸上带着生意人惯有的热情笑容。
“这面，和以前的味道，似乎有些不同。”
管事愣了一下，随即脸上露出恍然又带着点感慨的神色：“哟，您一看就是老客了，这面啊，原先是我家老爷子亲手做的，和面、熬汤、卤牛肉，都是他一手把控。
前年他中了风，手抖得厉害，再也掌不了勺了。现在这摊子，就由我接手了。”
他语气里带着些不好意思：“是哪个地方味道差了吗？您尽管说，我尽量照着老爷子当年的方子来的……”
看着他脸上真切的询问，我摇了摇头。
“不是，味道很好。”
我重新拿起筷子，挑起了碗中的面条，慢慢地吃着。
连一碗面都会变。
做面的人老了，吃面的人……也长大了。
窗外的夕阳，与当年我们离开时的暖橙色，渐渐重叠。
我看着那条通往河滩的小路。
想到你。
*
凭着记忆中的路线，我找到了那条深巷，那间曾亮着一盏孤灯的客栈。
只是，眼前的景象让我的心微微一沉。
巷子比记忆中逼仄了许多，两旁的墙垣多有倾颓，那间客栈的门脸更是破败不堪，窗棂断裂，屋顶长出了衰草，显然早已无人居住。
岁月到底是不饶人，也不饶这些承载过往的屋舍。
我正对着这片废墟出神，目光却瞥见旁边一户人家的石阶上，坐着一位头发花白的老人。
他佝偻着背，眼神浑浊地望着空处
我蹲下身，与他平视，试着开口：“老人家？”
他缓缓转过头，那双蒙着白翳的眼睛费力地聚焦在我脸上，看了好一会儿，嘴唇嗫嚅着：
“孩子……我……我是不是在哪里见过你？”
他的声音含糊，带着老年人特有的、记忆断片的迷茫。
“您是……方伯吗？”
他侧过耳朵，眉头紧紧皱着：“啊……什么方？”
“方伯。”
我又重复了一遍，声音提高了一些，“以前，在前面那间客栈的……”
“客栈……没啦，早没啦……人都走光啦……”
“我知道。那您……还记不记得，以前有位汤先生？眼睛上蒙着绸带，带着一个孩子来住过店？”
“汤……？”
他努力地回想，额头上的皱纹深得能夹住岁月，“卖油的？……不对……是……是拉布的？”
“不记得了么？”
我看着眼前记忆支离破碎的方伯，以及身后那座已然倾颓的客栈。
老师，您给的毕业旅行，我真的走了很久，很久。
久到……我已经分不清路的尽头，是回家的方向，还是……没有希望的等待了……
*
在一次，我推开门，屋内的尘埃在斜照的阳光下缓缓浮动。
那顶虎头帽，被我珍而重之地挂在最显眼处，绒毛已不再蓬松，颜色也黯淡了些许，唯有那个歪歪扭扭的“小花”二字，依旧清晰。
帽檐旁，嵌着那张小小的照片。
“老师，这是偏爱吗？”
“知道还说，臭小子！”
那一日雪地里的嬉闹，姜茶的辛辣暖意，还有他为我戴上帽子时，指尖拂过发梢的温度……
所有被刻意封存的记忆，伴随着这张照片，轰然撞碎了我辛苦维系十二年的心防。
快十二年了，老师。
你让我等，我便等。
你让我信，我便信。
信你那漏洞百出、仓促得可笑的“假死”之说。
我给自己找了一千个、一万个您还活着的理由，去对抗那晚您衣襟上鲜红，去对抗那拥抱时几乎察觉不到的冰冷。
我骗了自己快十二年！！！！！
可就在碰到照片的这一刻，高墙崩塌，瓦砾尽碎。
老师。
我真的……信了
为什么……你还不出现？
泪水毫无预兆地汹涌而出，滑过脸颊。
我缓缓滑跪在地，额头抵着地板，手中紧紧攥着那顶虎头帽。
不要骗我
求求你
只是这样的祈祷，没有出现任何回应。
我又等了两年。
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