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"听着，小子，" 米勒往炮膛里塞了一发曳光弹，铜壳在阳光下泛着冷光，"多佛尔那边打得天翻地覆，德军的心思全在那儿呢。咱们在这儿，就跟度假似的。"
汤姆点点头，目光越过灰蒙蒙的海面。远处的德文波特造船厂还在冒烟，上周夜间轰炸的弹坑还没填上，工人们正扛着钢板往 "贝尔法斯特" 号巡洋舰的龙骨上钉 —— 那船才铺了三分之一的甲板，据说要到明年才能下水。他想起出发前母亲塞给他的果酱面包，现在还揣在怀里，硬得像块石头。
突然，一阵异样的轰鸣从东南方向传来。不是飓风战斗机的梅林引擎，也不是驱逐舰的蒸汽轮机，那声音更低沉、更密集，像千万只马蜂裹着铅块飞过。米勒的脸色瞬间变了，他扔掉手里的擦炮布，抓起望远镜："上帝啊......"
汤姆顺着他的视线望去，晨雾被撕开一道口子。第一架容克 - 290 的机翼先露了出来，铁十字徽记在雾中若隐若现，紧接着是第二架、第三架。不到十分钟，三十架、五十架...... 最终上百架轰炸机组成的楔形编队遮蔽了半个天空，螺旋桨搅动空气的声浪压得人胸口发闷，连海浪拍岸的声音都被吞没了。
"各炮位注意！装弹！" 炮长的吼声从扩音器里炸出来，带着电流的杂音。汤姆手忙脚乱地搬起炮弹，却发现三号炮位空着 —— 本该守在那儿的五个人，三天前被调去多佛尔支援，只留下个没拆封的弹药箱。远处的海岸炮阵地上，BL9.2 型 233 毫米巨炮的炮管正缓缓转向天空，炮组士兵往炮膛里塞着半人高的穿甲弹，炮口喷出的白色气浪在晨雾里凝成一团团棉絮。
"它们在爬高！" 米勒突然喊道。望远镜里，容克 - 290 的编队正在拉升，机腹下的舱门缓缓打开。汤姆眯起眼，看见一个个黑点从空中坠落，起初像飘落的煤渣，很快就拖着白色尾迹加速下坠。
"是弗里茨 - X！" 炮长的声音发颤，"德国人的制导炸弹！"
汤姆没听过这名字，但他看见那枚炸弹在两千英尺高度突然拐了个弯，像被无形的线牵着，径直冲向 BL9.2 海岸炮的弹药库。高炮阵地上的博福斯炮立刻开火，曳光弹在天空织成橘红色的网，却眼睁睁看着那枚五百公斤航弹擦过弹幕，坠向混凝土顶盖。
"快躲！" 米勒猛地把汤姆按进炮座下的掩体。
先是刺眼的白光，比七月的太阳还亮，汤姆下意识地捂住眼睛，指缝里漏进的光依然烫得人发疼。紧接着是胸腔被攥紧的闷响，像有只巨手狠狠捶在心脏上，随后才是震碎耳膜的轰鸣。掩体顶上的钢板被碎石砸得叮当乱响，汤姆感觉自己像被扔进了滚筒洗衣机，五脏六腑都在翻涌。
等他挣扎着探出头，整个世界都变了颜色。那座三十米高的山包像被巨人用斧头劈过，炮位所在的位置只剩下一个冒着黑烟的漏斗形大坑，三百发穿甲弹殉爆产生的冲击波把五百米外的战壕掀了个底朝天。列兵苏珊趴在地上，钢盔飞出去老远，她的步枪枪管弯成了麻花，刚才还跟她开玩笑的炊事兵乔，现在只剩只卡在铁丝网里的军靴。
"呕 ——" 汤姆扶着炮管干呕，胃里的硬面包混着酸水涌到喉咙口。他看见一个人影突然从战壕里站起来，是列兵霍金斯，三天前跟他一起从诺丁汉来的面包师。霍金斯的步枪掉在地上，发出哐当一声脆响，他盯着那片还在冒火的废墟，嘴唇哆嗦着："我要回家...... 我要见我妈......"
"蹲下！" 排长卡特的吼声从左侧传来。他举着 MP40 冲锋枪，军装上还沾着凡尔登战役时留下的弹痕 —— 那是二十多年前的旧伤，却比任何勋章都更显眼。
霍金斯没听见，或者说他听不进去了。他开始往后跑，脚步踉跄，像被抽走了骨头。汤姆想喊住他，却发现自己发不出声音。
"回来！" 卡特的声音劈了叉。他的手指扣在扳机上时，1916 年的雪突然落在眼前 —— 那年冬天，也是这样一个新兵在防线崩溃前逃跑，导致德军突破了战壕，他所在的排最后只剩三个人活下来。
MP40 的 "突突" 声在轰炸的背景音里显得格外清晰。霍金斯扑倒在战壕边，鲜血从他后背的十几个弹孔里涌出来，很快就在泥土里积成一滩。他的脑袋艰难地向后转，眼睛瞪得滚圆，像是想看清是谁开的枪。汤姆突然想起今早分发口粮时，自己多拿了块巧克力，本该分给霍金斯的。
"都呆在阵地上！" 卡特踢了踢霍金斯的尸体，声音冷得像冰，"谁再敢退一步，他就是榜样！"
战壕里没人说话，只有风卷着硝烟掠过钢盔的呜呜声。汤姆摸着胸口的面包，突然觉得那硬壳像块墓碑。
司令部的橡木大门被撞开时，拉姆西爵士的军靴在地毯上蹭出两道深色泥痕。作战室里弥漫着咖啡和硝烟混合的怪味，参谋们正围着沙盘争吵，有人把铅笔扔在 "多佛尔" 的标记上，有人用尺子量着普利茅斯到伦敦的直线距离。
"别争了！" 拉姆西扯过墙上的地形图，图钉扎在手指上也没察觉。他的指甲划过港口西侧的滩头："沙质海岸，涨潮时水深五米，刚好能过登陆艇。德国人三个月前就派间谍测绘过，你们看这水深标记，精确到厘米！"
年轻的参谋官琼斯推了推眼镜："爵士，可多佛尔那边......"
"多佛尔是幌子！" 拉姆西把咖啡杯往桌上一墩，褐色的液体溅在 "德文波特造船厂" 的标记上，"他们炸岸防炮不是为了破坏，是要清除登陆障碍！你以为容克 - 290 带着弗里茨 - X 来这儿，就是为了炸几门老炮？"
他走到窗边，推开一条缝。HS129 攻击机正低空掠过造船厂，机翼下的 37 毫米机炮喷着火舌，打在 "贝尔法斯特" 号的龙骨上，火星像瀑布似的往下掉。铆工杰克抱着个学徒从船台上滚下来，那孩子的工装裤还沾着机油，上周刚从威尔士来投奔他。
"给伦敦发报！" 拉姆西转身喊道，"重复：普利茅斯是主攻方向，请求立刻调喷火战斗机，至少两个中队！"
通讯官握着发报机的手在抖，电键敲得飞快。拉姆西盯着墙上的时钟，秒针移动的声音像锤子敲在神经上。他想起三个月前在怀特霍尔宫，丘吉尔拍着他的肩膀说 "普利茅斯交给你，我放心"，现在才明白，那句承诺有多轻飘飘。
半小时后，加密电文回来了。拉姆西展开纸时，手指在发抖。上面只有丘吉尔的亲笔签名，字迹龙飞凤舞："坚守阵地，无增援。多佛尔战事吃紧，勿分兵。"
"无增援......" 琼斯念出声，声音发哑。
拉姆西把电文揉成纸团，扔进壁炉。火焰舔舐着纸团，很快就卷成了黑灰。"他们以为这是调虎离山，" 他望着窗外越来越密的机群，"德军这步棋，走得真毒啊。"
1940 年敦刻尔克撤退时，他就跟曼施坦因打过交道。那个德国年轻将领总能在最不可能的地方出奇兵，现在又故技重施。多佛尔的激战是饵，钓的就是伦敦的注意力，等他们反应过来，登陆艇早就冲上海滩了。
"再发报！" 拉姆西的声音突然变得平静，"告诉伦敦，普利茅斯将战至最后一人。但请记录：下午三点十七分，我们已无高射炮可用，战斗机零架，海岸炮全毁。"
他摘下领章上的将星，放在桌上："琼斯，你带文件撤往埃克塞特。告诉他们，德国人登陆后，会先占造船厂，再往东北推进。"
"爵士，您......"
"我是这里的指挥官。" 拉姆西重新扣好军靴的鞋带，"1915 年我在加里波利没跑，今天也不会跑。"
窗外传来一阵更密集的轰鸣。不是轰炸机，是引擎的嘶吼。拉姆西冲到窗边，看见海平面上冒出一串黑点，不是海鸥，是登陆艇的桅杆。最前面的那艘挂着铁十字旗，正劈开晨雾，往滩头冲来。
唐宁街 10 号的壁炉里，松木烧得噼啪作响。丘吉尔把雪茄在烟灰缸里摁灭，第三根了，烟味还是压不住办公室里的焦虑。多佛尔的战报堆在桌上，最新的一份写着："德军已建立滩头阵地，皇家海军 ' 厌战 ' 号触雷，伤亡不明。"
"普利茅斯又发报了？" 他头也不抬地问。
助手怀特捧着文件夹，声音放得很低："拉姆西爵士说...... 说他们看见登陆艇了。"
丘吉尔嗤笑一声，抓起红铅笔在地图上圈出德军登陆点："登陆艇？他是老糊涂了？多佛尔海峡挤满了我们的驱逐舰，德国人怎么把登陆艇开到普利茅斯去？绕苏格兰？那得走三天！"
他把普利茅斯的电文推到一边，上面的墨迹被咖啡洇了个圈。"10 区的战斗机呢？让他们自己解决。"
"10 区只剩一个中队的喷火了，爵士。" 怀特的声音更低了，"上次夜间轰炸，喷火工厂被炸了，道丁将军说...... 至少三个月造不出新的。"
丘吉尔的铅笔顿了一下。他想起上个月去考文垂视察，工厂的废墟还在冒烟，工人们用木板搭起临时车间，却连铆钉枪都凑不齐。但多佛尔不能输，那里离伦敦只有一百公里，德军装甲师三天就能打到城下。
"告诉拉姆西，" 他拿起钢笔，在电文上签下名字，"用他的高射炮，用他的水兵，用造船厂的工人，总之守住那里。这是命令。"
怀特刚要走，又被喊住。丘吉尔指着多佛尔的战报："让 11 区再调两个中队的飓风过去，不管用什么办法，今晚必须把滩头的德国人赶下海。"
门关上后，办公室里只剩下时钟的滴答声。丘吉尔走到窗前，望着灰蒙蒙的天空。云层很低，像块湿透的抹布。他想起二十年前在索姆河，也是这样的天气，指挥部以为德军主攻 A 高地，结果他们从侧翼的沼泽里摸了过来。
"不会的。" 他喃喃自语，"德军没那么大胆子。"
但心里某个角落却在发慌。那个德国将领的眼睛，他在照片上见过，像阿尔卑斯山的冰湖，深不见底。
炮声越来越近了。汤姆蜷缩在高炮掩体里，听着登陆艇的马达声从海面传来。米勒的半截胳膊搭在他腿上，刚才一发炮弹落在炮位旁，老兵连哼都没哼一声。
"汤姆！" 卡特的声音从战壕那头传来，"把炸药包搬到防波堤！"
汤姆爬出来，拖着个三十公斤的炸药包。防波堤上的铁丝网已经被 HS129 的机炮打烂了，铁丝缠着士兵的断手，指甲缝里还嵌着泥土。他看见苏珊趴在沙袋后面，正往步枪里压子弹，她的钢盔上有个弹孔，头发从孔里露出来，沾着血。
"你还行吗？" 汤姆问。
苏珊点点头，指了指海面。登陆艇已经冲上海滩，前舱门放下，戴着钢盔的德国士兵涌出来，MG42 机枪的声音像锯子在割金属。"我妹妹在考文垂，" 她突然说，"炸平了，没找到尸体。"
汤姆没说话，把炸药包塞进防波堤的裂缝里。导火索拉出来时，他的手抖得厉害。
"别紧张，" 卡特蹲在他旁边，往 MP40 里压弹匣，"1917 年我在伊普尔，也以为撑不过去。但你看，我现在还能开枪。"
他的军靴后跟磨平了，露出里面的皮子。汤姆突然想起霍金斯，那个面包师的眼睛到死都圆睁着。
“你在干什么！” 苏珊喊道。
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