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他未动。
对岸石台上，壬觉的身影已消散，只余湖面涟漪一圈圈荡开。她问的不是能不能写下去，而是——还敢不敢。
答案不在言语里。
冰阳缓缓收回手，指尖伤口仍在渗火，赤金液体滴在桌角，烧出细密焦点。他取下腰间断笔，轻轻一划，将布条割断，重新缠紧食指。动作沉稳，无半分迟疑。
然后起身，整衣，推门而出。
街巷清冷，晨雾未散。孩童追逐嬉闹，口中哼着俚曲：“老笔匠，夜夜书，镜湖妖尼来相顾，情丝缠骨三百日，墨尽人亡魂不复。”歌声刺耳，却非自发。有人教过他们。
冰阳步履未停，径直走向酒肆。
门帘掀动，热气混着浊酒味扑面而来。堂中坐满茶客，说书人正拍案高呼：“话说那南川边城，有个落魄文人，年过半百，色心不改！竟以文章勾引西岭妖尼，每夜子时，两人心神交汇于镜湖之上，共撰淫词艳赋！”台下哄笑如潮。
“听说那妖尼足踝银铃，响一声，男人便软三分！”
“岂止？昨夜我亲眼见湖面泛红光，定是二人行那苟且之事！”
冰阳立于角落，不动声色。目光扫过人群，落在说书人手中话本上。封面题着《妖尼录》，字体粗劣，纸张粗糙，却是新印未久。他认得其中一句：“以血为墨，共写鸳盟”，原是他三年前焚毁稿中一句残句，被篡改成情欲之语。
这不是误解。
是污名。
是刀。
他缓步上前，在靠墙木桌坐下。茶水渍早已干涸，他在桌角蘸水，写下三字：“谁授意？”
字未干，风穿堂而过，吹熄了屋角油灯。与此同时，一片枯叶从窗外飞入，轻轻落在桌面，恰好盖住末笔。
正是昨夜壬觉所留血藤叶，叶脉微红，似有血流其中。
他知道，这局有人执棋。
但他更清楚，执笔者不该辩解。文字一旦出口，便不再属于作者。世人听的从来不是真相，而是他们想听的故事。
老陈头端来一碗浑酒，放在他面前。酒液浑浊，浮着细沫，一如往常每月初五的那三碗。他未言谢，只将杯底轻碰桌面，发出一声闷响。
老陈头点头，转身离去，背影沉默如旧。
冰阳举杯，一饮而尽。酒入喉，苦涩压住心口翻涌的灼热。他知道，今日之后，边城再无人视他为说书人的帮手，再无人请他润色话本。他的名字，已被钉在流言的柱上，任人唾弃。
可他不在乎。
真正的战场，从不在人间耳目之间。
他起身离座，步出酒肆。身后笑声未歇，孩童追着他喊：“笔匠老爷，今晚还要写春宫吗？”石子擦过肩头，砸在墙上碎裂。
他未回头。
归宅途中，路过院墙，见青瓷笔洗碎在地上，碎片散乱。那是他幼年用过的旧物，昨日尚好端端摆在案头。如今却被孩童掷石击破，残片映着天光，如无数细小的眼睛，冷冷盯着他。
他蹲下身，拾起最大一块碎片。釉面映出自己模糊的脸：白发、麻绳、右眼疤痕。没有惊怒，没有悲戚，只有一双眼睛，依旧清明。
他将碎片收入袖中，继续前行。
夜至子时。
墨火灯燃起，人世油灯静照。冰阳坐于案前，左手解开布条，伤口仍在渗火，赤金液体顺着指缝滴落，在纸面烧出微孔。他不避不让，反将手指按在空白宣纸上，任心相劫火随血脉流入笔尖。
毛笔微颤。
湖面银光骤起。
水波荡开，倒影浮现——壬觉立于湖心，月白僧袍无风自动，手持木鱼，足下无声。她未开口，声音却直接撞入识海：
“施主的笔，可还握得住？”
这不是关切。
是试炼。
是考验他是否因世俗刀锋而弃笔封心。
冰阳凝视湖影，右手提笔，仅写一字——
“在”。
墨落无声。
纸面未燃，却如钟鸣震荡，涟漪自字心扩散，整片镜湖仿佛被无形之力搅动，水下似有万字疾书，光影交错。湖中倒影微微一震，壬觉嘴角极轻微地扬起，似笑非笑，随即身影淡去，如烟消散。
屋内寂静。
两盏灯依旧燃烧——一盏人世油，一盏心火墨。
冰阳未曾放下笔。左手布条松脱，赤金火液顺指尖滴落，在地面烧出点点焦痕。他低头看去，那滴落的火珠坠地瞬间，竟在砖缝间凝成一个微小符号，形似“梦”字残角。
他未察觉。
目光仍锁在纸上那个“在”字上。
墨迹边缘，开始缓慢晕染，如同呼吸。
窗外，一片血藤枯叶悄然贴在窗纸外，叶脉微微搏动，仿佛活物。
屋檐下，碎裂的青瓷片映着月光，每一片都照出不同的倒影——有的映着僧袍，有的映着断笔，有的映出一座塔影。
冰阳抬起右手，笔尖悬于纸面，准备写下下一个字。
就在此时，墨火灯焰忽然一歪，火苗拉长成线，直指向西北方向。
他顿住。
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